Debo mencionar que Khalil Gibrán es uno de mis escritores favoritos, de hecho, he subido varios poemas de él en mi blog; pero este poema en particular me gusta mucho, ya que es tan apasionado y en sí, expresa muy bien como me siento a veces, sobre todo, en la pregunta final.
Espero que lo disfruten tanto como yo lo hago al leerlo. :)
"El Mundo Perfecto" - Khalil Gibrán
Señor de las almas pérdidas, tú que estás perdido entre los demás dioses, escúchame.
Amable Sino que nos vigilas a nosotras, las almas dementes y vagabundas, escúchame.
Vivo entre una raza perfecta, yo, el más imperfecto de los hombres.
Yo, un caos humano, nebulosa de elementos confusos, deambulo entre mundos perfectamente acabados: entre pueblos que se rigen por leyes bien elaboradas y que obedecen un orden puro, cuyos pensamientos están catalogados, cuyos sueños son ordenados, y cuyas visiones están inscritas y registradas.
Sus virtudes, ¡oh dios!, están medidas, sus pensamientos están bien calculados por su peso, y aun los innumerables actos que suceden en el nebuloso crepúsculo de lo que no es pecado ni virtud están registrados y catalogados.
En este mundo, las noches y los días están convenientemente divididos en estaciones de conducta y están gobernados por normas de impecable exactitud.
Comer, beber, dormir, cubrir la propia desnudez, y luego cansarse, todo a su debido tiempo.
Trabajar, jugar, cantar, bailar, y luego yacer tranquilo, cuando el reloj da la hora para ello.
Pensar esto, sentir aquello, y luego dejar de pensar y de sentir cuando cierta estrella se alza en el horizonte.
Robar al vecino con una sonrisa, dar regalos con un gracioso ademán, elogiar prudentemente, acusar con cautela, destruir un alma con una palabra, calcinar un cuerpo con el aliento, y luego lavarse las manos, cuando se ha terminado el trabajo del día.
Amar según el orden establecido, entretenerse en lo mejor de uno mismo según cierta manera prefabricada, rendir culto a los dioses con el debido decoro, intrigar y engañar a los demonios diestramente, y luego olvidarlo todo, como si la memoria hubiese muerto.
Imaginar con un motivo determinado; proyectar con consideración; ser feliz dulcemente; sufrir con nobleza; y luego, vaciar la copa, de manera que mañana podamos llenarla otra vez.
Todas estas cosas, ¡oh dios!, están concebidas con preclara visión, han nacido con un propósito firme, se mantienen con esmero y exactitud, se gobiernan según las normas y la razón, y luego se matan y se entierran según el método prescrito. Y aun sus silenciosas tumbas que yacen dentro del alma humana, cada una de ellas tiene su marca y su número.
Es un mundo perfecto; un mundo de maravillas; un mundo de superiores y magníficas cosas: el más maduro fruto del jardín de dios; el pensamiento rector del universo.
Pero dime, ¡oh señor!, ¿por qué tengo que estar allí, yo, semilla de pasión insatisfecha, loca tempestad que no va en pos del oriente ni del occidente, aturdido fragmento de un planeta que pereció en las llamas?
¿Por qué estoy aquí, ¡oh señor! de las almas pérdidas? Dímelo tú, oh señor, que te encuentras perdido entre los demás dioses...
